[Яша ДОЖДЬ]

Пытаешься запить боль алкоголем, затолкать в себя свои же кишки,а на утро просыпаешься от головной боли и под глазами мешки. И потом перед друзьями отчет, мол не больно и просто устала, а про себя думаешь как же это все достало. И вроде есть человек, которому плакать в плечо, но ты понимаешь, что ему на твои проблемы все равно. И нет никого, кто бы вытянул из этой грязи, кто бы руку подал и помог выползти. И силу воли в кулак, на вопрос "как дела?", всем кидаешь "никак". Улыбаешься дежурно им незачем знать, как это от боли всю ночь не спать. Как собирать по крупицам все, что осталось от сердца и испытывать при виде него колебания в несколько тысяч килогерцев. Как тихонько скулить под дверью будто пес бездомный и как слушать на том конце провода его голос томный, когда звонишь ровно в шесть утра, чтобы сказать, что ты была не права, но слова не срываются с губ, тебя вдруг охватывает испуг. Та любовь, что твоей называется к сожалению для него не определяется.