[Девочка-джаз. В голове- ветер с сахаром. Жизнь разбивает колени и нос. Если когда-нибудь справлюсь с характером с вас килограмм апельсиновых роз]
Этот пост посвящен одному очень-очень хорошему человеку!!! Он пишет просто замечательные стихи:
Будь таким, какой ты есть,
Но только лишь с самим собой.
Не знай значенья слова "месть",
Ну, разве что, считай игрой.
Не будь угрюм, не будь жесток.
Вся наша жизнь - игра, потеха...
А ты - всего лишь в ней игрок.
Воспринимай же всё со смехом.=)
Старайся видеть суть вещей,
Пытайся слушать лишь свой разум.
Не верь ты в простоту людей,
Не принимай решений сразу.
Советом можно дать немало,
А можно и всего один:
Когда всё кругом достало -
ТЫ себе сам господин.
ТЫ решаешь, что сказать.
ТЫ решаешь, что исправить,
ТЫ знаешь сам, кого послать,
Как послать, куда отправить.
ТЫ сам поймёшь, кто тебе друг,
И кто тебя легко продаст.
Почаще ТЫ смотри вокруг,
Слушай разум - не предаст.
Я хочу сказать ему пару слов!!! Я хочу, чтобы он знал, что он очень много для меня значит!!! Я хочу, чтобы он был счастлив!!! И прошу у него прощения!!!! Хочу чтобы он просто простил меня за ВСЕ, за ВСЕ...за все, что я сказала погорячившись, за то, что причинила ему боль!!! Я хочу, чтобы этот человечек жил и ещё много-много лет радовал меня своими стихами!!!
Слеза размывает чернила.
Все мои дни записаны в тетрадь.
Каждый из них стал неровной чёрной строкой
На печальной белизне листа.
Я записал их все, я придал им форму.
Я сковал из чудовищных, безобразных дней
Прочные цепи красивых слов.
Эти цепи из серебра.
Серебро очищает кровь.
В крови обитает душа.
Бумага насквозь пропитана кровью.
С чернилами на страницы выплеснулась душа.
Потому что каждый день заставлял истекать кровью.
До последней капли.
И все эти дни – в моей тетради.
Но в ней нет ни слова об одном-единственном дне –
О дне моей смерти.
Ни слова о нём, как будто его не было.
Потому что я сам не помню, какой из дней это был.
Я не помню, в какой день я умер.
Возможно, это случилось ещё в раннем детстве,
Когда моя любимая кукла умерла,
А все солдатики покончили с собой,
Застрелившись из игрушечных ружей.
Или, может, это было на школьном вечере,
Когда погибли все оценки в аттестатах,
И бутылки шампанского истекали кровью,
Заставляя рыдать хрустальные бокалы.
А быть может, это произошло на первом свидании,
Когда моя возлюбленная сбросила саван
И закрыла над собою чёрную, бархатную крышку гроба,
А я оставил на её могиле букет кроваво-красных роз.
Или, может быть, я просто сидел на скамейке
В прекрасном саду, среди цветов,
В лучах лакового весеннего солнца,
И в этот замечательный день я вдруг осознал,
Что я умер, и скоро меня похоронят
В самом тёмном углу старого кладбища,
Под высохшим деревом, в сырых осенних листьях.
Сколько бы я не пытался, я не могу вспомнить того дня,
Но точно знаю, что произошло это очень давно…
Возможно, я умер, так и не начав жить,
И вся моя тетрадь – это лишь истлевшие записки мертвеца.
Если так, то почему же тогда со страниц её капает кровь –
Моя кровь, такая красная, горячая и … живая?
И я вновь и вновь пристально вглядываюсь в листы:
Как символично – они в клетку.
Ведь вся моя жизнь – холодная клетка
Из железных прутьев моей нескончаемой боли.
И мне никогда не выбраться из неё.
Я не могу остановить жизнь, потому что я уже мёртв.
Вновь и вновь перечитываю собственную жизнь,
И свежая кровь на её листах обжигает мне пальцы.
Эта кровь никогда не остынет.
Она будет вечно струиться, омывая каждый мой день.
Но даже если я мёртв,
Даже если я уже давно умер,
Даже если я всегда был мёртв,
Моя тетрадь – свидетельство того, что я жив,
Что я прожил всю эту жизнь,
И продолжаю жить.
На улице – дождь.
Капли крови падают на стекло
И растекаются по нему множеством тонких линий.
Я наблюдаю за ними, узнавая в них черты своей души.
Душа обитает в крови.
Бумага впитала кровь.
И я понимаю, что книга моей жизни,
Покоящаяся в углу комнаты, под покрывалом пыли,
Всего лишь хронология мучительного процесса гибели души.
Будь таким, какой ты есть,
Но только лишь с самим собой.
Не знай значенья слова "месть",
Ну, разве что, считай игрой.
Не будь угрюм, не будь жесток.
Вся наша жизнь - игра, потеха...
А ты - всего лишь в ней игрок.
Воспринимай же всё со смехом.=)
Старайся видеть суть вещей,
Пытайся слушать лишь свой разум.
Не верь ты в простоту людей,
Не принимай решений сразу.
Советом можно дать немало,
А можно и всего один:
Когда всё кругом достало -
ТЫ себе сам господин.
ТЫ решаешь, что сказать.
ТЫ решаешь, что исправить,
ТЫ знаешь сам, кого послать,
Как послать, куда отправить.
ТЫ сам поймёшь, кто тебе друг,
И кто тебя легко продаст.
Почаще ТЫ смотри вокруг,
Слушай разум - не предаст.
Я хочу сказать ему пару слов!!! Я хочу, чтобы он знал, что он очень много для меня значит!!! Я хочу, чтобы он был счастлив!!! И прошу у него прощения!!!! Хочу чтобы он просто простил меня за ВСЕ, за ВСЕ...за все, что я сказала погорячившись, за то, что причинила ему боль!!! Я хочу, чтобы этот человечек жил и ещё много-много лет радовал меня своими стихами!!!
Слеза размывает чернила.
Все мои дни записаны в тетрадь.
Каждый из них стал неровной чёрной строкой
На печальной белизне листа.
Я записал их все, я придал им форму.
Я сковал из чудовищных, безобразных дней
Прочные цепи красивых слов.
Эти цепи из серебра.
Серебро очищает кровь.
В крови обитает душа.
Бумага насквозь пропитана кровью.
С чернилами на страницы выплеснулась душа.
Потому что каждый день заставлял истекать кровью.
До последней капли.
И все эти дни – в моей тетради.
Но в ней нет ни слова об одном-единственном дне –
О дне моей смерти.
Ни слова о нём, как будто его не было.
Потому что я сам не помню, какой из дней это был.
Я не помню, в какой день я умер.
Возможно, это случилось ещё в раннем детстве,
Когда моя любимая кукла умерла,
А все солдатики покончили с собой,
Застрелившись из игрушечных ружей.
Или, может, это было на школьном вечере,
Когда погибли все оценки в аттестатах,
И бутылки шампанского истекали кровью,
Заставляя рыдать хрустальные бокалы.
А быть может, это произошло на первом свидании,
Когда моя возлюбленная сбросила саван
И закрыла над собою чёрную, бархатную крышку гроба,
А я оставил на её могиле букет кроваво-красных роз.
Или, может быть, я просто сидел на скамейке
В прекрасном саду, среди цветов,
В лучах лакового весеннего солнца,
И в этот замечательный день я вдруг осознал,
Что я умер, и скоро меня похоронят
В самом тёмном углу старого кладбища,
Под высохшим деревом, в сырых осенних листьях.
Сколько бы я не пытался, я не могу вспомнить того дня,
Но точно знаю, что произошло это очень давно…
Возможно, я умер, так и не начав жить,
И вся моя тетрадь – это лишь истлевшие записки мертвеца.
Если так, то почему же тогда со страниц её капает кровь –
Моя кровь, такая красная, горячая и … живая?
И я вновь и вновь пристально вглядываюсь в листы:
Как символично – они в клетку.
Ведь вся моя жизнь – холодная клетка
Из железных прутьев моей нескончаемой боли.
И мне никогда не выбраться из неё.
Я не могу остановить жизнь, потому что я уже мёртв.
Вновь и вновь перечитываю собственную жизнь,
И свежая кровь на её листах обжигает мне пальцы.
Эта кровь никогда не остынет.
Она будет вечно струиться, омывая каждый мой день.
Но даже если я мёртв,
Даже если я уже давно умер,
Даже если я всегда был мёртв,
Моя тетрадь – свидетельство того, что я жив,
Что я прожил всю эту жизнь,
И продолжаю жить.
На улице – дождь.
Капли крови падают на стекло
И растекаются по нему множеством тонких линий.
Я наблюдаю за ними, узнавая в них черты своей души.
Душа обитает в крови.
Бумага впитала кровь.
И я понимаю, что книга моей жизни,
Покоящаяся в углу комнаты, под покрывалом пыли,
Всего лишь хронология мучительного процесса гибели души.
-
-
27.09.2008 в 21:14Мысли, чувства, страсть моя – всё это только грязь.
Ничего не стою, да и даром не возьмут.
И в душе моей гнилые лилии цветут.
Сволочей как я таких ещё бы поискать.
Я порочен, грязен, и душа моя – как блядь.
Я живу лишь мигом, когда чувствую кураж.
Вся интеллигентность - это только антураж.
Жизнь тебе сломаю, я спущу тебя с небес.
Ты мой светлый ангел, чистый ангел – я твой бес.
Загляни мне в душу, всю прогнившую внутри.
Нахуй посылай меня, скорей, на раз, два, три!
Мёртвая душа – да эта сволочь так болит!
Совесть тоже сдохла, только что-то всё не спит…
Лечь бы в чистом поле, мхом зелёным порасти.
Глупо повторять, но я прошу тебя: прости!!!
Жизнь моя надломлена и сломана судьба.
Раненое сердце и жестокие слова.
Грязная, измученная, мёртвая душа.
Жизнь моя – дерьмо, но, чёрт возьми, как хороша!
Чувства опорочены и смешаны с дерьмом.
Да и ну их нахуй, эту боль залью вином.
Приходить в сознание всегда так тяжело,
Ведь моё сознание – мой враг, большое зло.
Мыслить, что-то чувствовать – на миг бы прекратить,
Душу искалеченную по ветру пустить.
Память убивает – я всё помню как вчера.
Сумрак никотиновый до самого утра…
У меня есть друг – его зовут Аминазин…
Я всегда один, и вот сейчас я вновь один.
Я тебя прошу – беги скорей, беги же прочь!
Ну а я уйду в сырую ласковую ночь.
Чёрный цвет её – он мыслям всем моим подстать.
Я давно никто, и лучше мне уже не стать.
Я напрасно ждал чего-то, помощи просил.
Проклят навсегда, и нет бороться большое сил.
Да и толку в той пустой борьбе с самим собой?
Яду мне! Скорее! Пусть прекратится эта боль…
Я настолько слаб, что даже сдохнуть не могу.
Впрочем я уж мёртв, да только сам себе всё лгу.
Ты прости, прости, ведь недостоин я тебя.
Сам разрушил всё, да толку что скажу – любя.
Нам не суждено быть вместе – ясно всё и так.
Но в окно открытое не смог я сделать шаг.
В комнате прокуренной напрасно слёзы лью.
Но прошу, поверь мне: я люблю тебя. Люблю!!!!
Когда я покончу с собой – не носи на могилу цветов.
Прекрасным цветам ни к чему созерцать эту грязь.
Пусть будет плита и на ней – гравировка из слов:
ЗДЕСЬ ПОКОИТСЯ МРАЗЬ.
-
-
28.09.2008 в 12:45-
-
30.09.2008 в 13:43Все давно куда-то утекло,
Но я простила сама,
Лишь потому что я люблю тебя
Ты просишь не ность цветы?!
Но их достоин ты!
Я лишь прошу - живи,
И мне такое счастье подари.
Я хочу твои стихи читать,
Хочу дневник листать,
Хочу тебя ощущать...
Знаю, далеко... очень.
Но не сплю я ночью -
Я сижу в тишине
И грущу по тебе...
Я хочу сказать лишь одно:
"Без тебя - меня нет, все равно"
Умрешь ты - умру я...
И пусть примет земля.
Мир без нас будет пуст,
А впрочем какаяразница?!
-
-
01.10.2008 в 19:13Все билеты проданы!
В зале нет свободных мест.
Вон, глядите – тащат крест.
Мы ещё вчера лежали
В наслаждении дрожали,
А сегодня нас отпели.
Две могилы и ограда –
Больше ничего не надо.
Приходите посмотреть,
Что такое наша смерть!
-
-
01.10.2008 в 19:13Все билеты проданы!
В зале нет свободных мест.
Вон, глядите – тащат крест.
Мы ещё вчера лежали
В наслаждении дрожали,
А сегодня нас отпели.
Две могилы и ограда –
Больше ничего не надо.
Приходите посмотреть,
Что такое наша смерть!
-
-
01.10.2008 в 21:04Наша смерть будет праздной,
Она будет разной
И такой одинаковой...
Тот же час, тот же миг -
И мир вокруг сник.
Ты уйдешь за тобой я...
Я уйду, но как прежде люблю я тебя!
Будет много людей,
Будет много теней.
Все вокруг собирутся -
На наши похороны все сойдутся!
Черные платья, плотки
Мы улетим, как матыльки...
С неба посмотрим на них
И мир вокруг стих!!!