Этот пост посвящен одному очень-очень хорошему человеку!!! Он пишет просто замечательные стихи:
Будь таким, какой ты есть,
Но только лишь с самим собой.
Не знай значенья слова "месть",
Ну, разве что, считай игрой.
Не будь угрюм, не будь жесток.
Вся наша жизнь - игра, потеха...
А ты - всего лишь в ней игрок.
Воспринимай же всё со смехом.=)
Старайся видеть суть вещей,
Пытайся слушать лишь свой разум.
Не верь ты в простоту людей,
Не принимай решений сразу.
Советом можно дать немало,
А можно и всего один:
Когда всё кругом достало -
ТЫ себе сам господин.
ТЫ решаешь, что сказать.
ТЫ решаешь, что исправить,
ТЫ знаешь сам, кого послать,
Как послать, куда отправить.
ТЫ сам поймёшь, кто тебе друг,
И кто тебя легко продаст.
Почаще ТЫ смотри вокруг,
Слушай разум - не предаст.
Я хочу сказать ему пару слов!!! Я хочу, чтобы он знал, что он очень много для меня значит!!! Я хочу, чтобы он был счастлив!!! И прошу у него прощения!!!! Хочу чтобы он просто простил меня за ВСЕ, за ВСЕ...за все, что я сказала погорячившись, за то, что причинила ему боль!!! Я хочу, чтобы этот человечек жил и ещё много-много лет радовал меня своими стихами!!!
Слеза размывает чернила.
Все мои дни записаны в тетрадь.
Каждый из них стал неровной чёрной строкой
На печальной белизне листа.
Я записал их все, я придал им форму.
Я сковал из чудовищных, безобразных дней
Прочные цепи красивых слов.
Эти цепи из серебра.
Серебро очищает кровь.
В крови обитает душа.
Бумага насквозь пропитана кровью.
С чернилами на страницы выплеснулась душа.
Потому что каждый день заставлял истекать кровью.
До последней капли.
И все эти дни – в моей тетради.
Но в ней нет ни слова об одном-единственном дне –
О дне моей смерти.
Ни слова о нём, как будто его не было.
Потому что я сам не помню, какой из дней это был.
Я не помню, в какой день я умер.
Возможно, это случилось ещё в раннем детстве,
Когда моя любимая кукла умерла,
А все солдатики покончили с собой,
Застрелившись из игрушечных ружей.
Или, может, это было на школьном вечере,
Когда погибли все оценки в аттестатах,
И бутылки шампанского истекали кровью,
Заставляя рыдать хрустальные бокалы.
А быть может, это произошло на первом свидании,
Когда моя возлюбленная сбросила саван
И закрыла над собою чёрную, бархатную крышку гроба,
А я оставил на её могиле букет кроваво-красных роз.
Или, может быть, я просто сидел на скамейке
В прекрасном саду, среди цветов,
В лучах лакового весеннего солнца,
И в этот замечательный день я вдруг осознал,
Что я умер, и скоро меня похоронят
В самом тёмном углу старого кладбища,
Под высохшим деревом, в сырых осенних листьях.
Сколько бы я не пытался, я не могу вспомнить того дня,
Но точно знаю, что произошло это очень давно…
Возможно, я умер, так и не начав жить,
И вся моя тетрадь – это лишь истлевшие записки мертвеца.
Если так, то почему же тогда со страниц её капает кровь –
Моя кровь, такая красная, горячая и … живая?
И я вновь и вновь пристально вглядываюсь в листы:
Как символично – они в клетку.
Ведь вся моя жизнь – холодная клетка
Из железных прутьев моей нескончаемой боли.
И мне никогда не выбраться из неё.
Я не могу остановить жизнь, потому что я уже мёртв.
Вновь и вновь перечитываю собственную жизнь,
И свежая кровь на её листах обжигает мне пальцы.
Эта кровь никогда не остынет.
Она будет вечно струиться, омывая каждый мой день.
Но даже если я мёртв,
Даже если я уже давно умер,
Даже если я всегда был мёртв,
Моя тетрадь – свидетельство того, что я жив,
Что я прожил всю эту жизнь,
И продолжаю жить.
На улице – дождь.
Капли крови падают на стекло
И растекаются по нему множеством тонких линий.
Я наблюдаю за ними, узнавая в них черты своей души.
Душа обитает в крови.
Бумага впитала кровь.
И я понимаю, что книга моей жизни,
Покоящаяся в углу комнаты, под покрывалом пыли,
Всего лишь хронология мучительного процесса гибели души.